Aljeceros

Foto_ Judith Monclús Esto está peludo. Después del temporal, el día amaneció despejado por un viento del noroeste que ha dejado un cielo luminoso y transparente que permite la visibilidad a cientos de kilómetros; un cielo de un azul intenso que contrasta con el blanco de las nevadas crestas del Cotiella y del Monte Perdido, allá a lo lejos. Bajo mis pies se extiende una huerta hermosa verdecida por la primavera, las aguas limpias de los ríos que reflejan temblorosas los álamos de la orilla y las calles y tejados de las casas que se extienden a los pies de la montaña. Antes de bajar a la cortada, ingiero una aspirina para evitar el mal de cabeza  que causa este viento del demonio en las alturas colgado de un arnés. Da lata pero no conviene arrugarse; y eso sin contar con las nubes de polvo de las perforaciones que se filtra por todos los rincones del cuerpo a pesar de las gafas, los cascos para los oídos  y del traje de seguridad. Son las diez de la mañana del dos de abril de 2

Obra de Francesco Guarino El día amaneció con rosada en los tejados y sobre las viejas tapias de los corrales. Las bajas temperaturas de aquella noche de víspera de Santa Águeda de Catania –protectora de los males de los pechos, de los partos difíciles y de los problemas con la lactancia de las mujeres— presagiaban una mañana calma y soleada de celebración en Ballobar. Cuando la suegra de Quintín asomó a la calle con una toca de lana negra sobre sus hombros y la escoba de palma entre sus manos, el frío amortiguaba el tañer de los cuartos para las nueve extendiendo con sus acompasadas notas los olores de pan fresco, de azucarados bollos y de esponjosas tortas de bizcocho horneadas por los panaderos, y el sol de invierno se posaba sobre los tejados levantando brumas vaporosas filtrando sus rayos por el vaho cristalino de las heladas ventanas. Aquel primer domingo de febrero, las mujeres tomaban el mando y liberaban sus ataduras con la cocina, con la colada y con la suegra. Un